una storia semplice

Non e’ un romanzo di sciascia e forse non e’ neanche tanto semplice. E’ piu’ di un mese che lavoro in questo posto, caldo come l’inferno, mi piace e la paga e’ buona, ma cazzo che fatica. Tutte le sere fino alla mezza a correre e sudare come i matti, ma alla fine io, gabriel e il flaco, morti o non morti troviamo sempre le forze per andare a farci una birra ed importunare le turiste inglesi nei bar in riva al mare. Questo fino a ieri. I flaco e’ un ragazzo di 22 anni, uruguaiano, ascolta [e insegna] solo salsa e merengue, per questo a volte gli darei una padellata sulla zucca ma e’ un tipo a posto, dal sorriso contagioso. E’ un bel ragazzo, per questo io e gabriel lo mandiamo sempre avanti per conoscere le ragazze, lui le fa ballare, le fa volteggiare e poi le porta verso di noi che come due manichini beviamo cerveza facendo finta di parlare, divertendoci un casino. Siamo un bel trio di sfigati, ma ci divertiamo, si chiacchiera e si cazzeggia e il giorno dopo a lavorare parlando di ragazze, di calcio e male del padrone. Questo fino a ieri. ieri , al lavoro e’ venuta la polizia con un ufficiale dell’immigrazione, il flaco, per gli amici, che di nome fa wilton, che impazzisce per le ragazza italiane, che sorride sempre, che lava i piatti per 900 euro al mese, che manda i soldi a casa, che adora ballare quello schifo di musica sud-americana, che tifa per il Barcellona, che va in giro con un telefono color oro dolce e gabbana, che sogna di aprire una scuola di ballo a milano, che ogni giorno mi domanda se gli presento un’amica, che vive in un buco con altri quattro cristi, che beve birra e gassosa e mangia una tonnellata di patate fritte, che non fuma, che se ha un problema non te ne accorgi, si proprio lui, non ha il permesso di soggiorno. Se lo sono caricato e non lo abbiamo piu’ visto.